¡Difundir!

Si bien es cierto que el motivo por el cuál se creó este blog es el de dar a conocer los poetas que ya han hecho carrera en nuestro país, también cabe resaltar que una nueva visión incluye promover y apoyar a todos aquellos que incursionan en esta tarea literaria.

Hoy quiero presentarles a: 

• KEVIN CORREDOR

• 
  

  Lcdo. en Educación mención Castellano y Literatura 

  graduado
  en el 2010 en la Universidad de Los Ándes núcleo Táchira.
• Parpadoelocuente, presidiario de la palabra y fotógrafo freelance.
• 
  

  Nacido en Cristóbal estado Táchira 

  EL 07 de Diciembre de 1988
  • 
    

    Realizó el TALLER DE POESÍA conocido como

     taller literario Aquiles Nazoa dictado por freddy Ñañez en 2009 y actualmente ejerce como poeta de la imagen.  
    
    
    De su mano inspirada les presento: 
    
    
    EN EL JUZGADO

    
    

    
    

    
    

    SÍ LO JURO, JURO DECIR LA VERDAD Y NADA MÁS QUE LA VERDAD

    
    

    
    

    
    

    Joder que me da hastío quienes creen que con decir:

    me besaste te besé nos besamos

    ¡Oh soy poeta!

    que me dejaste y te busque porque eres mi razón de vivir sin ti no respiro…

    ¡Oh que profundo soy!

    cuando te alejas de mi vida no hay más que oscuridad…

    ¡Oh que emotivo soy!

    Hoy ya no estás, te fuiste y la soledad es mi única compañía…

    ¡Oh que cruel poesía hago!

    Vuelve mi vida no tiene sentido

    ¡Oh no vayas a pensar que soy sentimentalista!

    Ven, porque ya el mundo no vale nada, no hay mucho por hacer

    ¡Oh esta hermosa poesía es solo para ti!

    Oh joder la poesía se siente prostituida, violada, ¡emputada!

    de tanto que transforman su esencia y tras divergir su ser

    de tanto que la mutilan y la evocan en mano

    INSISTO dije que Prometí hacerlo (decir la verdad)

    Poesía recita por ella misma

    Poesía transmuta lenguaje, pensamiento, idea

    Poesía es poesía porque nace, se desarrolla y muere en la palabra, razón que le es inherente y a la vez su arma suicida

    Poesía ha de transgredir la semántica del ser, la semiótica del pensar

    Poesía hace poesía porque hace metalenguaje de su metalenguaje

    y aquí ante este juzgado me declaro culpable si en algún momento llegué a injuriar en tu nombre

    y el que esté libre de pecado que lance la piedra

    Poesía exilia al mundo del destierro todo lo que una vez me hice creer que estaba recreándote

    
    

    ¡Sí ya sé! no se nace poeta, no se hace poesía en el primero intento

    Por ello poesía es mi amante más infiel, sólo viene a mi cama cuando logró concebirla.
    
    
    Si desean leer otras publicaciones de este poeta, les recomiendo visitar el siguiente enlace: 
    
    
    http://www.facebook.com/profile.php?sk=notes

    
    

Ernesto Luis Rodríguez

Nace un 29 de febrero de 1916,  en Zaraza

estado Guárico, fue un poeta zaraceño,

considerado uno de los nombres más destacados

de la poesía popular venezolana.

De su mano inspirada tomo el poema:

VENEZUELA

La gloria como atavío,

de araguaney, la ternura,

abre un rosal la cintura

y su garganta es un río.

La viste un cielo bravío

de vivo azul transparente.

La mano resplandeciente

de libertarios manojos.

 

De Catatumbos los ojos,

de Mar Caribe la frente.

La bruma arriba desvela

sus avileños fulgores,

y cinta de tres colores

sobre los rizos le vuela.

 

Se cubre la piel canela

con fino encaje de brisa.

Su heroica raza mestiza

causa en América asombro.

 

De cordilleras el hombro,

de frailejón la sonrisa.

De medanales el cuello

y de Amazonas el talle,

la dulce Virgen del Valle

le pone lindo el cabello;

y en luminoso destello,

Delta Amacuro en la mano,

hace que el cielo lejano

sobre el Atlántico vuelva.

 

Tiene latidos de selva,

tiene pulmones de llano.

El sol lo lleva tatuado

sobre bandera y escudo.

Brasil le tiende el saludo,

Colombia besa el costado.

Alzó la fe del pasado

bajo consignas ductoras;

aman sus tierras sonoras

la libertad y el derecho,

y tiene luz en el pecho

¡condecorado de auroras!

Aquiles Nazoa

Nace en Caracas el 17 de mayo de 1920 y muere entre Caracas y Valencia el 25 de abril de 1976. Fue escritor, periodista, poeta y humorista. En sus obras se expresan los valores de la cultura venezolana.


De sus poemas les presento:

AMOR, CUANDO YO MUERA

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda,
ni llores sacudiéndote como quien estornuda,
ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen,
ni para prevenirlas compres gotas del Carmen.

No te sientes al lado de mi cajón mortuorio
usando a tus cuñadas como reclinatorio;
y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame,
no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!

Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefrito
dictamine, observándome, que he quedado igualito.
Y hazte la que no oye ni comprende ni mira
cuando alguno comente que parece mentira.

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda:
Yo quiero ser un muerto como los de Neruda;
y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores:
¡Eso es para los muertos esülo Julio Florez!

No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona»
cada vez que te anuncien que llegó una corona;
pero tampoco vayas a salir de indiscreta
a curiosear el nombre que üene la tarjeta.

No grites, amada, que te lleve conmigo
y que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo»,
ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada,
a divulgar detalles de mi vida privada.

Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas;
no copies sus estilos, no repitas sus modas:
Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto,
¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto!

Enriqueta Arvelo Larriva

Nace el 22 de marzo de 1886, 

en Barinitas,  y murió en 

Caracas en 1962.

De sus obras quiero compartir 

el poema titulado:

Llegas


Llegas. Tus ojos vienen firmes.
Gallardos, con las armas de los internos fuegos.
Yo quiero ser sencilla como el hilo sin perlas,
ágil como en la copa es la gota del borde.

Yo quiero ser sencilla, pero tú me complicas
alzándome a una estrella trémula e invisible.
Yo quiero ser sencilla. Y me colmo de quiebras,
y soy un laberinto y mi clave se pierde.

Quiero el ritmo sereno y mi inquietud florece.
Y la flor indecisa, con hojas asustadas,
desploma tu firmeza.

Y descanso en la fuga de tus ojos vencidos.
Y soy ligera y simple, como el hilo sin perlas;
ágil como la gota del borde.

Francisco Lazo Martí

Nació en el 14 de marzo  de 1869 en Calabozo

y murió en 1909 en  Maiquetía, es el máximo

exponente venezolano de lo que en la literatura

se conoce como el nativismo criollo.

A Continuación un fragmento de su 

SILVA CRIOLLA A UN BARDO AMIGO

Invitación

(A un bardo amigo)

Es tiempo de que vuelvas;

es tiempo de que tornes…

No más de insano amor en los festines

con mirto y rosas y pálidos jazmines

tu pecho varonil, tu pecho exornes.

Es tiempo de que vuelvas…

Tu alma –pobre alondra—se desvive

por el beso de amor de aquella lumbre

deleite de sus alas. Desde lejos

la nostalgia te acecha. Tu camino

se borrará de súbito en su sombra…

Y voz doliente de las horas tristes,

y del mal de vivir oculto dardo,

el recuerdo que arraiga y nunca muere,

el recuerdo que hiere,

hará sangrar tu corazón, ¡oh Bardo!

Andrés Eloy Blanco

Nació en Cumaná,  6 de agosto de 1896  y 

muere en  México, D. F., 21 de mayo de 1955.

Fue abogado, escritor, humorista, poeta y 

político. Estudió en Caracas, donde se 

incorporó al Círculo de Bellas Artes en 1913.

De sus poemas mi preferido es: 

LOS HIJOS INFINITOS

Cuando se tiene un hijo,

se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera,

se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga

y al del coche que empuja la institutriz inglesa

y al niño gringo que carga la criolla

y al niño blanco que carga la negra

y al niño indio que carga la india

y al niño negro que carga la tierra.

Cuando se tiene un hijo, se tienen tantos niños

que la calle se llena

y la plaza y el puente

y el mercado y la iglesia

y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calle

y el coche lo atropella

y cuando se asoma al balcón

y cuando se arrima a la alberca;

y cuando un niño grita, no sabemos

si lo nuestro es el grito o es el niño,

y si le sangran y se queja,

por el momento no sabríamos

si el ¡ay! es suyo o si la sangre es nuestra.

Cuando se tiene un hijo, es nuestro el niño

que acompaña a la ciega

y las Meninas y la misma enana

y el Príncipe de Francia y su Princesa

y el que tiene San Antonio en los brazos

y el que tiene la Coromoto en las piernas.

Cuando se tiene un hijo, toda risa nos cala,

todo llanto nos crispa, venga de donde venga.

Cuando se tiene un hijo, se tiene el mundo adentro

y el corazón afuera.

Y cuando se tienen dos hijos

se tienen todos los hijos de la tierra,

los millones de hijos con que las tierras lloran,

con que las madres ríen, con que los mundos sueñan,

los que Paul Fort quería con las manos unidas

para que el mundo fuera la canción de una rueda,

los que el Hombre de Estado, que tiene un lindo niño,

quiere con Dios adentro y las tripas afuera,

los que escaparon de Herodes para caer en Hiroshima

entreabiertos los ojos, como los niños de la guerra, porque basta para que salga toda la luz de un niño

una rendija china o una mirada japonesa.

Cuando se tienen dos hijos

se tiene todo el miedo del planeta,

todo el miedo a los hombres luminosos

que quieren asesinar la luz y arriar las velas

y ensangrentar las pelotas de goma

y zambullir en llanto ferrocarriles de cuerda.

Cuando se tienen dos hijos

se tiene la alegría y el ¡ay! del mundo en dos cabezas,

toda la angustia y toda la esperanza,

la luz y el llanto, a ver cuál es el que nos llega,

si el modo de llorar del universo

el modo de alumbrar de las estrellas.

José Antonio Ramos Sucre

 Nació en Cumaná, estado Sucre el 09 de junio 

de 1890; murió en Ginebra el 13 de junio de 1930, "víctima de su propia soledad". Poeta, educador y diplomático, considerado uno de los más  destacados escritores e intelectuales de 

la historia literaria del país.

De su obra: La torre de timón

Preludio

Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras

Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.

El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor.